De quando em vez vêm três ou quatro vagalhos que fazem a malta das pranchas remar com mais força. Alguns, os mal colocados, para fora, para não levarem com o rebentamento nas costas. Outros, os bem colocados, mandam um assobio ou um sonoro "oi" para se fazerem ouvir a quem aparece à frente da remada.
Mas a onda não é assim tão grande. Não são marés vivas, daquelas que levam tudo à frente. São ondas que apanham os banhistas, os atiram para debaixo de água e, se for preciso, lhes tiram os calçõeszinhos. São daquelas ondas que, quando rebentam, e apesar de serem pequenas, deixam os luso-descendentes da Europa Central que estão de férias na Fonte da Telha e que usam muito a tanga colorida, com o topo do rego do rabo à mostra. Que fazem com que as senhoras apareçam com a parte de cima dos seus biquinis da Decathlon na barriga, deixando antever os enormes seios que tocam no umbigo. Malditas as ondas, que nos fazem a todos engolir pirolitos!
Não são grandes vagalhos. Mas causam tormenta. Abanam. Fazem cair. Os banhistas levantam-se. Caem de novo. E ainda faltam vir as marés-vivas... Malditas tempestades, pá.
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